Leonel Brizola – 21 de junho de 2004

Manhã de 22 de junho, terça-feira. Entrei no vagão do metrô para ir ao trabalho. Havia coisa de dois meses que conseguira um emprego depois de um ano e meio parado e nove meses de estágio. Eu havia me tornado bancário, que é uma ocupação infeliz, mas que pagava as minhas contas.

Dentro do vagão, os homens comentavam ainda sobre o jogo do domingo anterior, entre Corinthians e Flamengo, em 1 a 1, pelo Brasileirão. Era o mesmo assunto do dia anterior. As pessoas liam “Lance” e “Tudo valeu a pena”, da Zíbia Gasparetto.

Chegando à agência, minha colega de bancada disse: “Bom dia. Sabe quem morreu?”.

Imaginei que fosse alguém do trabalho. Tínhamos outra colega velha como as Pirâmides.

— Não. Quem?

— O Brizola.

Na verdade, ele havia morrido na noite anterior, por volta dumas 9 horas. Nesse instante, eu estava lutando para não dormir em alguma aula. Não lembro do que era a aula, só sei que lutava para não dar de cara na carteira. Por sorte, 9 horas era o início do intervalo.

Ah, o Brizola. Aquela figura caricata que, ultimamente, só servia para dar molho aos debates. Inócuo. Talvez se os militares soubessem no que ele se transformaria, o teriam deixado em paz. Ou aquela aura de insânia, de raiva lenta, fora gerada justamente pelo exílio.

Hoje tenho certas opiniões formadas sobre Leonel Brizola. Àquela época, minha preocupação era ir em segurança de casa para o trabalho, do trabalho para a faculdade e desta de volta para casa. Tinha muita coisa para pensar e Brizola parecia mais algum tipo de entidade mágica de uma dimensão paralela, como um troll gaudério da política.

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